然伸手将新摘的木樨花插在他青衿纽扣上：“我爹说，今晨的江雾散得特别快，像是给公子的竹筏让路呢。”

    李白触到她掌心的薄茧，那是常年握船桨的印记。

    他忽然指向江心张满白帆的货船：“你看那些船，载着蜀锦、蜀茶、蜀地的月光，却没有一艘困在渡口。”

    他松开她的手，剑穗上的碎叶沙簌簌落在青石板上，“先生骂我狂，可若不狂，如何敢信‘江入大荒流’不是狂言？

    如何敢赌，目力不及之处真有平野接天？”

    暮色染透涪江时，柳父送来新编的竹筏，竹节间渗出的青汁在夕阳里泛着琥珀色。

    李白蹲在江边洗去掌心的泥沙，忽然听见身后传来急促的脚步声——王夫子的书童抱着半卷《昭明文选》追来，书页间掉出片枯黄的木樨花瓣。

    “公子的诗稿……”书童气喘吁吁，“先生说，‘荒’字的笔锋像极了他年轻时见过的西域弯刀。”

    李白接过诗稿，指尖抚过被戒尺砸出的褶皱。

    远处传来归船的欸乃声，与青城山的松涛声奇妙地重叠。

    他忽然笑了，从袖中摸出老妇人留的铁针，将它别在诗稿边缘：“回去告诉先生，这针能磨铁杵，也能缝补天地——就像这诗，能装下他眼中没有的平野，也能接住江里的月光。”

    夜风渐起，柳姑娘抱着新摘的木樨花走来，花束上系着条新编的花绳，碎叶沙与蜀地的红丝线缠成蝶形。

    “我爹说，过了荆门就是楚地，”她将花绳系在他剑柄上，指尖掠过他手背的划伤，“那里的人唱《楚辞》，却比蜀地的山歌更野，像能把天都唱破个窟窿。”

    李白望着江面的粼粼波光，想起三日前在青城山与赵蕤辞行时，先生曾指着星图告诉他：“星子落在哪里，哪里就有敢叫日月换新天的人。”

    此刻剑柄上的新花绳在风里摇晃，像只即将展翅的蝶，他忽然解下旧绳——那根缀着碎叶沙的木樨花绳，己在他腕间磨出了岁月