指尖的烟蒂在黑暗中忽明忽暗，像极了胸腔里那颗无法熄灭的自我审判的火星。白雾腾起的瞬间，尼古丁的苦涩与呼吸的灼痛在喉间缠绵，仿佛某种隐秘的献祭——用肺叶的焦痕，祭奠那个永远无法令自已记意的灵魂。

    恨意总在黎明前最浓稠的时刻破土。镜中人影被烟雾切割成碎片，睫毛膏晕染的痕迹像极了命运潦草的批注。某个蜷缩在窗台的深夜里，突然意识到厌恶早已扎根在骨缝深处：讨厌自已掐灭烟头时颤抖的指尖，讨厌