暹罗广场的季风书店藏在购物中心顶楼的角落，落地窗外的棕榈叶滤碎了正午阳光，在泰文书籍的封面上投下斑驳的影。

    顾雪棠踮脚够书架顶层的《曼谷华人移民史》，指尖划过泛黄的书脊时，某本硬壳诗集突然滑落，封面中央烫金的“Thanakorn”在尘埃中闪烁——那是林汉洲的本名，她在经纪人递来的通稿里见过一次，像颗被小心收藏的星子。

    蹲下身捡起诗集，深绿色封面印着湄南河的波纹，书名《狼星没有归期》用烫银字体写成，细看才发现是用吉他弦的轨迹拼成。

    扉页上的钢笔字己经褪色，却依然清晰：“献给永远无法拥有的自由——致湄南河的每一朵浪花”。

    落款是“Thanakorn2017.7.29”，正是林汉洲宣布出道的前三天。

    翻到内页，夹着片干枯的蓝花楹花瓣，旁边是首用泰文写的短诗：“经纪人说我的泪痣要对着镜头45度可我想念在唐人街抓药时中药柜挡住的半张天空”。

    顾雪棠的指尖划过“中药柜”三个字，想起他在祖父药铺时，指尖沾着当归粉的模样——那时的他，眼睛里有比舞台灯光更亮的光。

    “原来你在这里。”

    林汉洲的声音从身后传来，带着刚跑完通告的疲惫。

    顾雪棠慌忙合上书，却被他眼尖地看见封面。

    他的喉结滚动了下，伸手接过诗集，指尖抚过自己的签名，像在触碰某个被尘封的秘密：“大学时乱写的，P’Tom说要是被粉丝发现，会毁了‘泰剧王子’的人设。”

    阳光突然被云层遮住，书店的灯光自动亮起。

    顾雪棠看见他翻开诗集的手在发抖，停在某页：“这是我写的第一首诗，在父亲的中药铺值夜班时。”

    诗句旁画着简笔插图：穿白大褂的少年趴在药柜上，窗外是湄南河的星光，柜台上摆着半块没吃完的香蕉饼。

    “那年我19岁，”他靠着书架慢慢坐下，