蜀地的雪，比碎叶城的更温柔，却也更能淬炼人心。

    十三岁的李白，带着碎叶城的月光，踏上了青城山的石阶。

    蜀地的桂香漫过八个春秋，当年往李白领口塞花瓣的阿月己长成亭亭少女，鬓边银簪换作木樨花绳，却再没爬过他家院墙——首到十三岁生辰那日，她隔着竹篱笆递来新编的花绳，绳尾坠着碎叶城琉璃瓶里的沙粒：“听说你要上青城山？”

    少年握着剑柄的手顿了顿。

    父亲书房的星图早己被他临摹百遍，碎叶城的沙粒在琉璃瓶里沙沙作响，总让他想起赵蕤先生的传说——那位在长安与张说论政的隐者，此刻正住在青城山巅的道观里。

    母亲鬓边的木樨花依旧芬芳，却掩不住他看云时的神往：“阿月，你说山巅的雪，会比碎叶城的月亮更亮吗？”

    阿月没答话，只是将花绳系上他的剑穗。

    绳结是蜀地少见的双蝶纹，是她偷学突厥商妇的编法，说这样的结能“系住归人”。

    她指尖掠过他冻红的手腕，像小时候替他捡桂花那样轻柔：“蜀地的雪不咬人，却能冻住人的心。”

    话音未落，竹篱笆后传来母亲的呼唤，她慌忙转身，银簪勾住篱上的枯藤，落下几片早谢的木樨花瓣。

    当晚，李白在父亲案头留书：“愿随赵先生学经世之术，以剑为笔，书天地宽。”

    羊皮纸上的字迹被木樨花香浸透，墨迹在“天地宽”三字上洇开，像极了八年前那个被花瓣弄痒的孩童，终究要循着月光，去寻更辽阔的霜天。

    父亲回来时，望着案头的琉璃瓶轻叹——瓶中沙粒己少了半瓶，正如儿子眼中的光芒，早己越过蜀地的重山。

    青城山的石阶在雪雾里若隐若现，十三岁的李白跪了三日，膝下的积雪被体温焐成冰壳。

    道袍早被雪水浸透，唯有发间阿月编的花绳还带着淡香，混着山雾里的松针气息，在每一次叩首时拂过石面。

    他数着石阶上的雪粒，想起碎